Se duerme otra vez

Que tal... los días no han terminado. Quiero que sea cuestión de mirar nuevamente una nube y que cada sueño regrese intacto. Pero no todos los sueños regresan, algunos cambian, a veces no veo nubes y puede ser que vea una nube y no suceda nada. Por eso me pongo a buscar nuevas fuentes de retorno. Que regresen las ganas. ¿Y si nunca hubo un sueño allí? Estoy seguro de que en algún momento se engendró algo así, que están por aquí o por allá, guardados u olvidados, pero existieron y pueden volver a ser. Y entonces, nos vamos a dormir.

Y así, una noche regresé

La noche se encuentra lluviosa, las gotas no paran de caer y los charcos que se forman en las concavidades del pavimento se hacen más profundos. Las goteras caen sobre el policarbonato, la vía se hace más difusa pero el camino es conocido. Las prostitutas siguen sobre el andén, esperando clientes, esperando a los hombres que persiguen el deseo y pagan por la carne. Hace frío y en la radio resuenan canciones que no dan calor. Cada vuelta de la biela me acerca a casa, y tal vez quisiera que esta noche el camino fuera un poco más largo.

Donde

El sol sale temprano y el viento sopla.

Las historias de los hombres cautivan y se llevan a la imaginación hasta los confines.

El viento sopla y las hojas caen mientras florecen los prados.

El frío de las alturas se hace inmensamente profundo y se refleja en el mar.

Los prados florecen y se levantan los murmullos.

Los senderos aguardan en silencio y el color se hace mas vivo.

Los murmullos que se levantan, danzan con el agua cristalina y unos ojos atisban entre herbáceas.

En medio del lago hay una isla y en ella un árbol solitario ha cambiado sus hojas por fuego. Un lobo persigue a un conejo y sus jadeos rompen el silencio del camino, las praderas se agitan, el sol sigue subiendo, las historias nacen, las historias mueren y el conejo también. Algunas gotas de sangre se deslizan hasta el lago y se diluyen en el inmenso volumen de agua. La madera del árbol se torna roja y el fuego se apaga. Caen copos de nieve y las aves que volaban buscan refugio bajo las ramas de las copas. Si se escuchó algún trinar, este se detuvo prontamente. Del gran árbol en el lago crecen hojas que van desde el verde mas oscuro al amarillo pálido, naranja y rojo. Todos a sus madrigueras, todos buscando calor. La luna se asoma durante el día, en el profundo azul, grande y redonda. El lobo aúlla y dispone de su presa, los colmillos penetran la carne y la desgarran, los huesos se astillan. Se hace difuso, es un lugar lejos de aquí, eso lo se. No debo ir tan lejos o quedarme tan cerca, pero haré ambas, porque lejos y cerca es donde estoy.

Y en medio del lago el árbol crece todos los días.

Bajo el tapiz

Bajo el tapiz de la habitación guardaré las paredes con dibujos
Ocultaré los sueños que a rienda suelta no van
Que con cuidado pinté
Que no pueden ser

Dormiré en las noches mientras ellos viven bajo el pegamento
Cerraré los ojos y olvidaré
Mientras recuerdo que olvidar no es mi profesión
Que los dibujos vuelven a mi corazón

Al amanecer, cuando las estrellas se van
Y la luz invade mi habitación
Guardaré en silencio un sueño más
Esta vez bajo la almohada para volverlo a soñar

Pero este sueño sangra y muere
Este sueño está prohibido y encadenado
Y un sueño se convierte en pesadilla
Me persigue y no me deja concentrar

Yo me pongo de frente y espero el golpe
Abro los brazos
Escondo mis ojos bajo los párpados
Pero el tiempo se hace lento y el acontecimiento eterno

Me mudaré al barrio de las decepciones
Donde se publican las traiciones
Seré verdad con la boca llena de barro
Y mientras tanto buscaré una caricia

La caricia del vicio que me mata
El vicio que me traiciona
Mis segundos se contradicen
Daré un paso adelante mientras mi mente retrocede y vuelve bajo el viejo tapiz

En el bosque

Un hombre. Un hombre que viaja y un niño cuando conoce la nieve. Las nubes y las formas, el amor y su aroma. Un viejo con su sabiduría, con el peso de los años, con el corazón remendado. Después de todo, un viejo.

El tiempo y todas sus edades se nos presentan cada día, nos sentimos tan variables; niños, jóvenes, viejos. A veces nos sentimos atemporales, y esta es la historia de ese ser, que sin tiempo y a veces con el, recorría el espacio, en silencio y escuchando, sin mucho hablar, sin mucho que decir. Sin saber de lo bueno o de lo malo.

Un día se despertó y vio el amanecer como lo soñaba. Una noche se despertó y vio la luna que lo llamaba. Se adentró en el bosque y solo, pensó, y solo, vio los arboles, y solo, sintió el olor a tierra húmeda, y solo, escuchó el viento entre las hojas, mientras la tarde se hacia gris, sin atardecer y con augurios de lluvia, con una tormenta a lo lejos, con rayos y luces de ira.

Se acercaba la tormenta de regreso al bosque a traer un poco de dolor, de furia y fuerza fatal. La tormenta en si, es y no es mala; con ella termina y comienza la vida. Pero la tormenta es tormenta, se siente en el bosque y el hombre la vive en la oscura noche. Solo, solo como antes. Cuanto pudiera suceder, el hombre vivía. Y la tormenta terminó. Y él seguía sin tener palabras. Pero en sus ojos vivió la tormenta, hasta el amanecer.

Tormenta

Voy corriendo hacia una tormenta, los arboles son arrebatados de la tierra, y sus raíces dejan profundos vacíos. La arena se levanta y se convierte en lodo que se arremolina alrededor de ese gran centro cargado de furia. Los rayos iluminan cada rincón de manera intermitente, las cenizas del gran incendió se toman la atmosfera y se precipitan desde los bordes de la perdición. El arrepentimiento es golpeado y ultrajado, las astillas violentas del odio le atraviesan con veneno. Donde ayer la gloria de los días arropaba en su tranquilo letargo al buen tiempo, una perturbación declara la guerra y ataca con un macabro arsenal, propio de la misma naturaleza. Hecho de la misma materia de su adversario. Como si uno mismo se volviera contra si, se declarara la guerra y se atacara hasta la muerte. Me detengo por un momento y veo la calma del cielo, como si éste reuniera fuerzas para dejar caer su último elemento. Un estrepitoso trueno rompe la tranquilidad y el cielo se parte, liberando torrentes de agua que se cristalizan y cortan el viento, ejecutando una melodía que augura el final. Una melodía difícil de comprender y difícil de escuchar, una melodía que solo el silencio alivia.

David Gilmour - Marooned-Coming Back To Life

Otneiv led sairotsih saL

Una historia necesita ser contada, porque una historia es una vida, llena de muchas. Una historia llena de historias que relatan el tiempo, los astros que se mueven, increíbles hazañas y desdichadas melancolías. Una historia en canciones, canciones que son historia, un mundo amorfo, imaginario, lleno de puntos y colores, que se vuelve más nítido cuando los acontecimientos suceden, cuando por alguna razón todo es algo, una historia. La arena que tan suave y áspera puede ser, una gota de agua, un poco de chocolate, canela y sueños. Un poco de amargo y añejo, con el aire fresco y frío; recorre el mundo y conoce todo eso que no conoce, inexplicable porque aún le desconoce. Es magma y está en el centro, fluye por donde sea, y mueve el mundo, protege el mundo, hace parte de todo y de nada, se funde en las rocas hasta fracturarse, crece con un árbol, viaja con el viento, es tinta, es palabras e historias, como energía y materia. Con las estrellas de la noche, con el negro tan profundo, contemplando desde lo alto, en la nieve, en el desierto. Desde lo profundo en el mar. No creo que pueda ser tan simple o complejo, mi entendimiento de la vida se reduce a esto. Las historias de mis sueños, en este lugar donde solo me siento. Escribo la historia que quiero vivir, la historia que quiero contar. El mundo que no… Los besos que anhelo, y el alma que cerceno, apartada aquí, donde no es lo que quiere. Como una quimera, con las partes de mi historia, con las circunstancias de mis noches y mi esencia. No cobra vida y se mueve mecánicamente porque funciona, pero sin vida. Se arrastra y se lamenta, en los ojos se ve el vacío pero es tan bella por fuera, tan horrible por dentro, tan cambiante y con tantas formas todo el tiempo. A la espera del destino.

Recordando viajes

Bajo el agua

Te sumerges bajo el agua y ante tanta transparencia, la vida se ve mas clara, todo se encuentra tranquilo y los segundos pasan mas lentamente, como si el mundo estuviera en cámara lenta, las burbujas, pequeñas, de una en una brotan. Todo está suspendido, flotando a la deriva, balanceándose de un lado a otro, ligeramente hundiéndose, hacia un profundo azul. Se han despejado las ideas, y abunda el silencio. En lo profundo una ballena enorme, volando en la calma, en la inmensidad de esa leve existencia, de esa susceptible vida en un mundo gigantesco, con ese canto adormecedor, con ese hermoso e indescriptible recuerdo de ese diminuto instante que se hace tan grande, y vale por su pequeño tamaño. Es el sonido de las burbujas haciendo que los ojos se abran y el instinto nos haga regresar a la superficie, con la necesidad de respirar, de seguir viviendo un poco más, para procurar hacer cosas con valor. Luego de estar sumergido, luego de conocer ese infinito negro que se desvanece al azul o el azul al negro, al respirar nuevamente, ver la vida diferente.

Sobre expuesto

Los colores, a mi me gustan los colores sobre expuestos, me gustan los atardeceres cuando el sol está cayendo y la luz pasa gentilmente entre las hojas de los arboles, revelando sus caminos de sabia. Me gustan los besos al atardecer, los labios dulces y la piel suave, me gusta el viento y me gusta que juegue con los cabellos, que sea tranquilo y apacible cuando las hojas caen, cuando las flores que abandonan el árbol y cubren los senderos junto al césped alto y mostaza. Me gusta soñar con esos colores, con esos sabores y esos olores, que caigo lentamente al suelo frente a su rostro y le acaricio la mejilla, que ella sonríe y mira con ojos felices, y yo me doy cuenta que también puedo ser feliz. Me gustan esos sueños, me gusta esa cálida sensación de la felicidad, de los besos y los ojos que se entienden, de los ojos que se desean.

Ciel

Soñando

Corriendo por el césped con la luz del atardecer, rozando las espigas con los brazos abiertos y caer para ver el azul del cielo que se va oscureciendo, encontrar nubes con formas y las formas en las nubes. Que los pensamientos se diluyan en el éter que se vayan con la brisa. Cuando los rayos de sol hacen ver bolitas de colores cuando la luz es perfecta, y en el aire en completa calma se aprecian las moléculas de polvo que caen y se elevan, bailando mientras flotan.

Luego una historia bajo la luna, en un lugar donde las estrellas no paran de jugar en el cielo, donde el viento suavemente susurra y trae aromas dulces. Donde unos se enamora de los días, y de las vidas. Donde la sonrisa se crea sola y las luciérnagas cantan cuentos. Una historia bajo la sombra de un árbol, con el silencio y la calma, cuando el tiempo se queda suspendido y parece que sonara una melodía, donde se reúnen los recuerdos y se amontonan en la garganta, para salir a borbotones y rellenar los espacios vacíos en el aire.

Gustavo Santaolalla - Climbing

Gustavo Santaolalla - Endless Flight

Nothing

I left my heart alone, drowning in loneliness, I started living in blindness. I stopped feeling something, forgetting everything, going down, where anybody wants to be.

Making a trip, in darkness and tears. I’m knowing the life, with all of those memories behind.

Cause I’ve hurt you, and I hate myself for that.

Now is time to stop, to close my eyes and start again.

Farewell

Pasarán las horas y te iras desvaneciendo, lentamente saldrás como humo, dando vueltas en el aire. Yo me habré consumido, descansaré en la música, buscaré refugio en la melancolía, mientras te vas, mientras el aroma a café dejas de ser tú. Cuando deje de imaginarte y recorrerte, que el recuerdo de cada noche se marchite. La tormenta en tus labios, y el juego de tus manos. Debes, irte, para que me dejes dormir, así yo no quiera. Aun así, me siento mas tranquilo, sin la angustia de no saber de ti, porque ahora, aunque sigo sin saber de ti, sé que no estás presente cuando te desconozco.

Como Volando

Se prepara para dar el gran paso, un poco de magnesio para no resbalar, las luces acompañan los redoblantes, respira profundo, cierra sus ojos y se deja llevar. La multitud en silencio, ahora suaves los redobles y el reflector persiguiéndole. Una vuelta al aire y viene el cambio de trapecio, aprieta los dientes, se aferra fuertemente y suena un leve suspiro de alivio; disminuye la tensión, parece que ahora le han salido alas. No tardan mucho en las graderías para estallar con aplausos, se levantan de sus asientos y gritan, pero una pequeña niña con los ojos bien abiertos, parece resaltar entre tantos. La mirada de ambos se cruza y todo se hace más lento; fuertemente la niña desde las gradas percibe el intenso latir en el pecho del hombre que vuela, notando una pequeña gota de sudor resbalar por su ajado rostro. Sabe la niña que este es un momento importante, y no deja de seguirle. No falta mucho para concluir el acto, pero el tiempo si a duras penas se hace notar. Transcurre seguro, y descriptivo, sin omitir detalle. En cada inhalación se va la vida de cada uno, la niña deja correr una lágrima, parece que sabe lo que siente quien por última vez saludara al público y dará una venia. Pasa una mariposa revoloteando por el centro de la tarima y se posa en el hombro de este que ya ha bajado del trapecio. Suenan al fondo unos violines, amarga la melodía, y tienen por motivo una despedida. Dicen adiós al viejo que solía verse volando. Tantas las emociones que se encuentran revueltas, todos le aclaman, pero nadie le conoce, parece lo habitual con el fino toque del final.

Dulce, aroma de recuerdo, vuelves, para decirme que me desvanezco.

Vienes a contarme historias, historias magnificas. Elegantes, a blanco y negro.

Yo no soy. No he amado, y ahora la crueldad en la sinceridad, que golpea repetidamente.

No veo los días prometedores, me encuentro cansado, habitando este mundo ageno.

Estoy ahora sentado, en un grito ahogado, de desesperación; solo sentado.

La necesito. Porque los sueños se me escapan, y temo que nunca vuelvan.

Terminare siendo una gárgola, en lo alto de una iglesia, viendo el caos crecer.

Seré objeto inerte, inmutable; o me olvidare en el tiempo y seré un cuerpo que no vive por razones fundamentales, netamente practico y autómata. A la espera de la noche y el abrazo de la nada.